雨在院檐上结成小串，断断续续掉进洗茶的泥盆，发出听不清的节拍。梅子把手缩在袖中，指尖还挂着茶渍，动作慢得像是在测量时间。灯油的味道在屋里攒着，不像白天那样敞亮，像个把秘密藏好的盒子。

门被人推开，带进一股冷湿。书生站在门槛，衣角沾着雨丝，眼睛像没说话前就已经思量好句子。雨珠从他发梢滑落，沿着颧骨划成两道细线。他没有直接说话，伸手去挂外衣，动作比他声音更先张开。

“你们家的茶还在吗？”他忽然用了客套，却没有学会客套背后的圆滑。字慢，干净，像把刀子擦了边。梅子抬头，灯光在他眼里碰出小小亮点，她想笑，却突然觉得喉咙里有东西被挤住。

她把一只杯子递过去，指节微白。手碰到他的手臂的瞬间，凉得像被窗外雨剪薄了的纸。书生的手指收回，又像是想把那冷留在掌心里。他说话更低，像是怕把夜里什么打散。

“好茶，盛在手里有名堂。”他的口气带着书卷味，每个词都自带重量。梅子咬住下唇，不像她常做的粗声粗气，她的话短，有种在屋檐下等雷声的节奏：“客人要甜些还是淡些？”

对话像摆好的棋，不急不慌。屋里只有雨声和杯子的瓷响。书生端着杯，吹了两下，茶面泛起涟漪。他看着梅子的侧脸，眉目里有细小的好奇，像是在读一首生词未注的诗。

他突然问：“你喜欢下雨吗？”这话像没有铺垫的线，落在梅子的脚边。她愣了一下，手指把杯沿转了一个圈，热气在手背上消散开来。“喜欢。”她说，声音里带着倔强，“雨能把人家锁在屋里。省得说话太多。”

他笑，但不是善意的笑，是惊讶的笑，像发现了藏在枕底的旧信。他的笑短促，像把什么绷紧的弓弦松了一下。然后他伸手，想把从衣襟里掏出的东西放在桌上——是一条浅色的绸带。

“这是给你的。”他说，手有一点不稳。梅子接过绸带，手背被他的手指蹭到，留下一道湿润。她没想到他会这样，不知道该把绸带系在头上还是袖口。绸带滑过指间，发出细微的摩擦声。

他挪近一步，像要把窗外的雨听得更清楚，又像是怕屋里有别的声音。他的手指突然一紧，绸带的一个角缝里嵌着一小撮红色，像是红线，也像是被什么染了一点血。他低头看了看，脸色变了，像灯油被吹灭了一角。

“别动。”他出口少，声音里带着一种急切的命令，但眼里是软的。梅子还想问，话到嘴边，寒意先一步钻进胸口。书生的拇指在绸带上摸索，指尖拧出了一点细小的血迹，像是被针扎过的说明书。

他的手指碰到梅子的手腕，血渍在皮肤上慢慢晕开，一条细线蔓延。梅子感到一阵刺痛，不是疼，是被一种突如其来的靠近刺得心脏乱了一拍。书生没有抽回，反而更稳地握住她的手，声音低得近乎不能听见。

“我得走很远。”他的话像扔在水面的石子，圈圈荡开。屋外的雨越下越急，像是在为未说完的话做伴。梅子想收回手，想甩掉这突如其来的热和腥，却又不肯离开他留下的那点温度。

她问：“多久？”话像被压在喉咙下，带了破口。书生闭了闭眼，像是在背诵什么古老的时辰表：“或许一章，或许一年，也或许一辈子。”他抬头，目光穿过她，像透过这扇门照进别人的院子。

最后，他松开手，把绸带轻轻系在她的腕上。绸带上那点血晕在灯下像一颗小小的暗星，和她手腕上的皮肤对比得突兀。梅子看着那斑点，忽然觉得自己像被一枚针挑破的皮球，里面漏着除了温热以外的东西。

书生转身要走，雨声填满了两个人之间的空档。他走到门口，手扶门框，回头看了她一眼，眼里没有承诺，也没有告别的花样，只有一句简短得像被压碎的话：

“若我不回来，你就把这条绸带当作借口，去学着等别人。”

他说完就走了，门在他背后轻轻合上，屋里突然只剩下一条绸带和灯油的影子。梅子把绸带攥紧，指缝里的血渍凉了又热，像是有人在她的胸口用指甲画着名字。

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