窗外的风像刀，月色被云团撕成碎片。凤如卿的脚步很轻，鞋底贴着木板，像是摸索着别人的梦。她伸手推开书案后一扇铁匣，指尖触到一缕绳结，冰冷，带着烛油的腥味。

匣里不是金银，而是一小摞信札和一团红色的丝带。丝带褪了色，边缘被火烧过，末端还残留着干燥的发丝。凤如卿的手一僵，回想起十年前那个在院中被人拽住发辫的孩子——她用力攥起丝带，指甲掐出一道细细的血痕。

门外的脚步声停在门槛，坡下的石子滚动像是有人在计算时间。门把轻响，屋内多出一个人影，影子里有剪裁极好的衣角和一双不耐烦的眼睛。

“你来得早。”声音薄而平，像夜色贴在窗棂上。萧衍慢慢放下手里的酒杯，杯沿的酒珠在灯光下颤了几下，像被惊醒的蚯蚓。

凤如卿站直，丝带还在手心，她把手藏到衣袖里，像藏着一把刀。话先从她的喉头经过，是冰，但不颤：“萧公子晚上好。此处不留客？”她的语气短，像匕首。

萧衍笑得太慢，像有人翻开厚重的书签注：“这里，从来只有属于我的人留宿。你翻了书案，取的是什么？”他的语气像一部经过磨光的器具，条理分明，毫无多余呼吸。

凤如卿抬起手，把丝带放在案上，渗出的血滴在宣纸上并不显眼。萧衍俯身看了两眼，指尖轻触发丝，拈起，像在拈一根蚂蚁腿。他没有立刻发火，屋里笼起一种慢吞吞的静。

“这是？”他问。不是疑问，而是发行令。

“是我妹子的发带。”凤如卿的声音裂开了一条细缝，她把名字咬在牙缝里，没有说完。萧衍的表情第一次松动，眼底掠过一丝几乎无声的犹豫。

他把丝带展开，露出一处被压着的印记——红鬼章，昔日用于封信的专用印。萧衍用指肚划过那圈油渍，笑意又回到嘴角：“封印。”他把那枚小章放在指间，像是在掂量一个筹码，“你妹妹的发，正好是我最近签字用的封条。”

这句话像是一块冰从胸口抽出一块肉。凤如卿听见自己心里有线断了的声音，像是某处的灯被猛然掐灭，剩下黑。

“你在说笑。”她的手开始颤，词穷；但她发现声音里没有丝毫求情的苍白，只有锋利，“你把她？”

萧衍靠在门框上，笑声低而平稳，完全不急不躁：“不如说，我把她留在能用的地方。你们家旧账多，不适合现场处理。交易是讲价值的，你以为刀剑可以解决所有事？”他屏息的那一刻，屋里的灯影像被风吹乱的纸页。

凤如卿跺脚，木屑从鞋底蹦起。她捏着丝带，眼里有东西在掉——不是泪，是记忆里那夜的寒意，烧焦的衣襟和院墙边被拖出的影子。她突然把丝带往嘴里塞了一半，咬住，用牙齿把那段干发撕下。

疼。她感到痛，像是被人把真相塞进喉咙，堵着，呼不出声。她抬头，眼睛比以前任何时候都冷：“你放她在哪？”

萧衍的笑漏了半句，他步子靠近，脚步声像铁链的低语：“在你够不到的地方。”他伸手碰了碰桌上的账卷，像是按下一枚印章，“或者，你来够。”

凤如卿的肩颤了一下，风从窗外灌进来，带着凉得像刀背的味道。她把半截发绳紧紧捏在手里，血和丝线混成一条线，像被系住的过去。她没有立刻回答，只是缓缓跪下，把那条线按在胸口。

胸口的心口被丝带割开一道微光，她听到血和丝线摩擦的声音，像是有人在夜里用指甲刮掉旧涂层。一滴血沿着丝带落在桌面上，碰到宣纸，散开成一片小小的黑。

萧衍望着那片黑，一瞬间沉默。屋里的灯像是被人吹了一口气，光线收缩成针眼。“从今以后，”他终于说，声音依旧很平，“你可以选择用刀，或者学会怎么用这绳。”他转身，衣袂一扬，门在他身后关上，像是完成了一次交易。

凤如卿的指尖贴着那团被撕下的发丝，齿间的余味是铁和尘。她没有哭，眼里的光慢慢凝成一把利刃。她站起身，走到窗前，把那条血丝缠在自己的手腕上，结得紧紧的，像是誓言，也像是枷锁。

外面月亮在云后挪了半步，光斜在她的侧脸上，突兀地冷。凤如卿把下巴抬起，声音低到像从地底爬出：“够了。”这两个字没有回头。

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