门口的玻璃把外面的雨分成一道道细碎的光，走廊里只剩下展灯低淡的黄。苏教授把手伸进裤兜，掌心摩挲着一枚旧钥匙，指甲边还留着黑色的炭粉。人来了又像没来一样，他没有转头，只是把杯子递到墙边的台灯下，光在杯壁上跳，杯里的茶很久没有动过。

脚步声在空旷的展厅里被拉长，像弹弦。那人脱下外套的时候，肩膀上还带着雨点，滴在地毯上开出一圈圈小的暗圈。秦墨的眼睛清利，唇边挂着不耐烦式的笑，语气里带着城市里常见的粗砺和直接：“苏教授，好久不见，您还记得我吗？”

苏教授终于回头，像是在把一个陈年的标签抖落。他的声音低，节奏稳：“记得。你来了。”没有感情的装饰，像说天气。可是他侧目时，眉眼里有那么一瞬的收紧，像被针扎过的布。

秦墨把湿发向后一撩，手指上还粘着纸屑。他一步一步靠近，拐角处摆的那幅画映出两人的剪影：“这里的作品挺讲究手段的。像您，善于设局。”他笑了，笑里带牙齿。每个词都像掷出去的石子，溅起窸窣声。

光线忽然薄了。苏教授移步到一扇玻璃前，指尖不自觉摩挲着玻璃冷硬的边沿：“艺术是手段与方式的对话，不是陷阱。”他说得像在上课，语速平稳，像是常年习惯把事情拆成理路再讲给别人听的那种人。

秦墨嗤笑一声，声音变短，像断线的弓：“你教的那堂课，我记得很清楚。你把我的稿子撕成了两半。你当着全班人的面说：‘你不配站上台。’你当时笑得很淡，像是切菜。”他把手里的一个小纸片摔到了桌面上，纸片在光下反出白色的锋芒。

有人在附近整理画框，声音被远远隔开。苏教授的手指在那一刻停住了，像是拨错了弦。他的眉心动了一下，后来收回，如同把一枚硬币丢进深水：“我不记得用过那么绝对的字，但如果我说了，你有权生气。”他的眼里先是闪过一缕为难，然后稳住，像一扇关上的门。

秦墨的嘴角扬得更高，笑不出热度：“生气？我那时是羞得吃不下饭，做梦都想着离开那间教室。后来你把话说得更漂亮：‘如果你觉得被伤害，那就是成长。’你喜欢用成长这个词，像药膏，抹在伤口上。”他一字一顿，语句短又绝，对面的人像是被逐渐刺透的布料。

展厅里忽然安静。灯光把两人的影子投到墙上，重叠又分离。苏教授的声音收紧，少了教学的从容：“你成了策展人，这是好事。”他尽量把肯定说得轻盈，像气球被放慢了速度。

秦墨掏出名片，指节压着纸的边缘。他把名片摔在桌上，正对着苏教授的鼻尖，字正腔圆却带着凉意：“策展人，秦墨。你的学生。你要是想教我，明天早上八点，老教学楼二楼，多媒体教室，来坐着听我上课。”他把外套甩在背椅上，雨水在背影里划出一道斜线。

空气像被针扎破，微小的裂缝里钻进风。苏教授看着那张名片，嘴唇动了又止。最后他只说了四个字，声音是在低处折叠的木板上撞出的回音：“好。”

秦墨转身，步子不急不慢，脚跟敲击地板发出清脆的节拍。他没有回头。门口的玻璃再次把外面的雨分成一道道光，门关上的声音像是把某扇窗永远栓牢了。

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