稻草刮在脸上，带着冬夜未散的潮气。空气里是陈年的粪味和发酵的秽物，像是把人往回拽。眉骨底下，手指摸到一枚熟悉的老茧——年轻的肉，老人的劲。眼前晃出破旧的木窗，一缕冷光斜进来，把屋檐的灰尘切成一条条细小的刀。

他坐起。胸口像被人轻轻按住，又松开。嘴里有稻草的灰。记忆像快门，片段一片片叠上来：血泊、账本、午夜的电话、儿子的哭声，和那张在屠宰场外面抖着手的脸。胸口紧了又松了，像有人在用绷带反复勒紧一根旧伤。

口袋里突然亮起一团冷光，像是纸窗外的月亮被割下一刀钻进来。一个合成音滑过脑海，断裂、准确，像工厂里的验收机在叫号——“宿主，前世存档加载完成；系统激活。请确认身份。”声音没有温度，但每个字都像小锤，敲在他的肋骨上。

他咳了一声，吐出两缕灰。回应不是口头，而是动作：手指抖了下，把口袋里的小铁牌摔到木桌上。铁牌上刻着一个名字，是他前世用来做账的笔名。那名字并不陌生，像唤起了某种需要偿还的债。

窗外有人来了。门板被敲两下，掌声粗糙，带着泥。门一推开，是隔壁的老赵，脸上挂着被太阳晒出的裂纹，声音像压在喉咙里的土：“小石（他的名字），你醒啦？鸡窝那边水管又漏了，别让羽毛湿了，今儿买活鸡的人下午来。”话里带着催促，没有深意，只有惯性的重力。

他看着老赵满是指节的手。老赵的语速慢，带着村口的砂砾感，每句后面都拖着点儿挡不住的俚语。小石点点头，声音平静但瘪瘪的，比老赵干净：“我去看看。”他起身的动作里有个小小的仪式感，像是重新穿上别人早已脱下的皮衣。

鸡舍里光线更暗。数十只鸡挤在一起，羽毛揉成一块块油亮的黑，眼睛在昏暗里闪着小绿点。鼻子里是浓得能让人想吐的氨味，脚下是潮湿的垫料。木桩上钉着一张发黄的账单，字迹歪歪扭扭：供货单、日期、金额。最下角，一个名字被圈了两圈——“张梅”。

他伸手，摸到一个小小的木牌，绑在母鸡的腿上。牌上用粗糙的小刀刻着：妈妈。那一刻，声音停止了。他的手指突然用力，指节发白，甲缝里冒出一点土色。记忆像冰水往胸口倒：母亲在厨房里削鸡毛的背影，咳嗽，手抖。那天，她问他要不要吃肉，他没看她一眼，拿了钱，关上门。

老赵的声音又来了，干巴巴地：“买家下午三点，活体运输，保证七十只合格。你上回的人手不够，出了一堆差错，别再耽误咱这档子。”口气里没有责怪，只有生意人的算盘声，像勾子在划着日子。

合成音重又落在脑里，平静得像冷水：“首个目标：七十只成活率≥95%；任务奖励解锁——前世债务偿还选项已开启。注意：牺牲记录永久保存。”短句。没有解释。没有恳求。只有条款。

他弯下身，把那只系着“妈妈”木牌的母鸡抱起。羽毛颤了下，心跳在他的手掌里像一只小小的机器。窗外的拂晓慢慢亮起，像是把屋子里的灰一点点吐出。手在抬起的瞬间，他按到了口袋里的一个按钮——不是要开启收音机，而是按下了一个决定。

按钮下去的声音很小，但在他的胃里炸开了。机器开始低鸣。外头的风把门缝吹得吱呀。他看着母鸡的眼睛，眼里有光，但光里有条他不认识的路。系统冷冷地提示：开始屠宰准备。空气凝住了，像被刀切开的一段时间。他没有说话。也没有动手。

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