晚香沉得像一层湿布，贴在石阶和人的眼皮上。庙门半掩，风从走廊的檐角撕下一阵冷，带着灰尘和松脂的味道，像没被说出口的告别。殿内只有一盏矮烛，烛芯弯得像人疲惫的脖子。余寒坐在案几后，手指按着那本红绫册子，动作缓慢，像在测量时间。

青檀跪在殿外，手里攥着一团已经干硬的布，布上有褪色的绣花和细小的血迹。她的呼吸听得见，像有人在纸杯里挤空气。阿良蹲在一旁，脚尖不停地在石缝里敲出节拍，他的声音粗糙，像磨刀石：“你就一句话，往好处说。俺不会给你要回什么故事。”

余寒合上册子，缓缓把它推向青檀。他说话的节奏总是带着一寸空白，像人把话拆成块儿再递给别人：“天官赐福，有时是赏赐，有时是记录。记录，胜过赏赐。因为人忘得快，字不会。”他的声音平静，但不冷。他的字眼像刀，落在空气里却不震动。

青檀伸手，手指因为颤抖碰到了册边，指尖留下了汗。她的声音像被绳子勒过：“你……能替我看清楚吗？我想知道，他到底是活着——还是——”话到这里，青檀把句子丢回胸口，像丢掉烫手的炭。

阿良咕哝一声，短促：“就别绕弯子了。说直白点，别把人给说晕了。”他的话没有修饰，像门框上劈裂的木头——欠了句利落。

余寒翻开册子，烛光在纸面上游走。纸很旧，边角处有被折叠过的印记，一行行字从旧处显得更重。他拇指抹过一处，声音低了：“这是去年的登记。名字在最下头。”手指停住，像被什么钉住。青檀压低了声音：“叫……小七。”

余寒没有立刻回答。他用手背擦去眼角的光，动作轻得像不想惊动什么。然后他把册子翻到下一页，那里钉着一小张纸，纸上有儿童的笔迹，歪歪扭扭，像被风吹过的屋檐。青檀的眼神瞬间崩塌，像被人从枕下抽掉了被子。

纸上只写了四个字，笔画稚嫩：别回来。字的下面有一枚红印，印里有两个小字——奴票。阿良的笑声憋在喉咙，变成了咒语似的单音：“啊……”青檀的手掌像被火烫了一下，布团在指缝里碎开，露出一枚黑牙，它被细线绑着，线结旁还有一小片纸，纸上是孩子用嘴啃过的痕迹。

余寒把牙放在案上，烛光把它映得像一粒小黑石。他低声说：“有的人把名字换成了债，有的人把债写进了红印。赐福，从来不是把东西还给你，而是告诉你东西在何处。”他的眼睛没有柔软，可那句话像针，扎进了青檀的胸口。阿良走上前一步，拳头攥着，声音更短：“那他在哪儿？谁卖了他？”

余寒伸手把册子合上，动作一如既往，缓慢而决绝。他把册子推回给青檀，边角的红绫在烛光下抖了抖，像没来得及说完的话。青檀接过时，指尖碰到了余寒的掌心，掌心的温度比她想象的却要低。余寒低头，看了看她，声音收紧：“你可以去找。但要记住——找到之后，他可能不认识你。”

青檀站起，布上的牙在掌心跳了一跳。门外风把殿门拽开一条缝，夜色像潮水涌进来，把烛影推得瘦长。她没有回头就走，脚步不稳但有力。阿良在后头叫了一句，粗声带着未完的保护：“别傻了，带上刀。”

余寒抬手，像是不经意，却把门缘的那枚旧木牌抬起，牌面上刻着一行浅浅的字——天官赐福。然后他放回去，手指覆在那行字上，指节白得像沉了水的骨头。他说的最后一句话轻得可以让人窒息：“赐福有代价，你要拿得起，也要扛得住。”门在她身后关上，余寒的声音像从远处传来，剩余的风把那四个字吹得只剩回声。

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