屋里点着一盏青色的小灯，灯油燃得细长，像人在屏息。窗格外的月亮被薄云揉碎，映在地上的影子是一格一格的栏。她坐在矮靠上，背影比夜色更浅，手里捏着一枚旧珮，指节泛白。

门开了，声息不大。太子进来，步子像冬天的风，干冷，带着宫里的腊味和檀香。他没有看她，先检查了窗边的栊子，手指沿着木纹划过，像在读一本旧账。

“灯不要太亮。”他说，声音平静得像裁纸刀。她点了点头，手伸过去把灯罩往下挪了半圈，影子垂得更低，像盖上一层浅网。

屋外的一个太监靠在门框上，嗓子里含着宫腔的沙，“殿下，外头有人请安。”他说话粗糙，像磨刀的砂纸。太子应了一声，继续他的动作，不急不躁。

他把她的发簪拿起来，端详了片刻。发簪是银的，夹着一片淡黄的琥珀，边缘磨出了光。太子把发簪放在掌心，指尖有意无意地弹了弹，声音清得像是把屋内的尘埃都点醒了。

她的声音像被细针挑过，轻而响：“那是父亲给的。”没有讨要，也没有恳求。她的手在袖中动了两下，袖口绷紧像是要把某样东西藏住。

太子抬头，眼神里有一瞬的软，但随即被一层更深的寒替代。他把手摊开，桌面上出现一只小小的绣鞋，鞋尖微微破开，布上还有泥点，像是从别处带来的章节。

她眨了眨眼，像刚被钝物敲了一下。屋内忽然安静，仿佛连灯芯都听见了她的胸口在动。绣鞋在灯光下显得太小，像一件礼物，也像一桩判决。

“他穿的是这双。”太子的声音平和得更可怕，“两个月前在护城河边被人捞上来，脚掌还有划痕。你说过，不要把他带出宫门。”话轻，像是记录，像是审判。

她的指甲掐进掌心，血亮了一点点，但她没有声张。屋里的檀香忽然沉下，像被一只手压住了呼吸。她的嘴角颤了，咬字像是从很远的地方传来：“他——”

话被切断。太子慢慢把绣鞋推回到她面前，手势平稳，像是放下一件债单。他说：“你不该背着我去河边。”声音里没有责怪，只有一条刻好的线，冷硬而不可跨越。

她突然笑了，笑声轻得像铁碰到玻璃，裂出一条细纹。笑里藏着荒唐与绝望：“我去河边，是要找自由，殿下。你若连那点缝隙也要封死，与你何异？”她的回答短，像是在给自己订了一个赴约。

太子合上眼，面容像抹过冰霜。他站起身，身形掠过家具的阴影，留下一长条暗。走到门口时，他回头，声音又冷又近：“自由是要付价的。明日朝会，你在前殿高座下跪，我会让人看着你磕头。不为图哀，是为证你仍在笼里。”

她的手在桌上摸到那只绣鞋，指尖探出一圈细微的颤抖，把鞋的边缘压出一个褶。屋里剩下一声微小的响：绣鞋碰到木桌，像一只被放回笼中的鸟。她低下头，声音放在最后的一口气里：“那么，请记住，笼子的门，也有人看得见钥匙。”

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