夜很深，作坊里只剩下风带着铁屑和油烟在窗棂里打圈。桌面上一条长布铺开，琥珀剑横躺其上，像条沉睡的鱼。灯油的火苗低，光在琥珀里游动，像有小东西在里面换位。

李焚用鳞状的掌心绕着剑背走了一圈，指节发白，动作快而轻。手掌的每一次抬落都像在数呼吸：十、九、八。下巴的胡茬被夜色割成几段，他闭着眼，嘴唇微动，像在把什么念成了方位。

“琥珀之中藏旧事。”秋先生的声音从门框挤进来，像冬日里的一股老茶味，缓慢，带着翻页的节奏。他脚步不大，脚跟却在木地板上敲出几个固执的节拍，像长句的逗号。

“别用诗。”韩大刀把门一推，肩膀撞出一阵灰，声音短促粗砺，“我说话快，刀也快。”他伸手去摸剑柄，像要试一个朋友是否醒着。

李焚退了半步，手在剑柄上压了一下，眼睛睁开了。短句像刀子抛出：“别碰它。”没有多余的话，目光把韩大刀的粗指头递回去。

指尖离开时，琥珀里露出一隅暗影：不是气泡，也不像常见的包裹物，像是折叠成一角的纸，贴在树脂的心里。烛光刮过，纸角投下一条极细的裂缝，像人的肩胛骨。

秋先生俯身，看得更久。他的手指靠近，却又收回，像不能触碰古老的伤。长句缓缓流出——“时间在树脂里并不是静止，它会把一切按次序保存，连说过的话也爱惜。”他的语速像在摆书，一字一页。

李焚伸出另一只手，指肚轻轻抠着琥珀表层，像抠带钉的伤口。他说话像投币，短促而干净：“是她的辫子。”声音里的平静像被磨薄了的铁板。秋先生眼角褶起，韩大刀一时沉默，只剩下油灯的脉动。

李焚把那截辫子按在掌心，仿佛能听见河水带走布料的声音。他没有哭，只是手指拧紧，指甲在皮肉上画出一条浅痕。话脱口而出，像不能收回的钩子：“她走的时候，把我的袖口拽了三下。第三下，我看到了她的瞳。”

韩大刀的手臂猛地绷住，茶杯跌响在地，碎片像小石子弹开。短句砸下：“你想要它说话吗？”李焚没有回答。他把剑举到面前，琥珀里那张折角的纸在火光里像心跳一样颤。

灯光又一次爬进琥珀深处，纸角滑开了足够的缝隙。上面只有三字，笔迹干瘪，像是被压在时间里的指纹。李焚读出声，声音像撬开的门轴：“他还活着。”

屋里安静下去，安静像铁片落定的回声。秋先生的瞳仁里倒着油灯，长句重又出现，但变得断裂：“记忆有时是证据，有时是陷阱。”韩大刀咬住下唇，像把一颗怒火硬吞回肚。

李焚把剑柄压到胸口，像把一个人抱住。他的手指沿着琥珀的脉络滑过去，触点微热。灯火映出他脸上的线条，那是人微笑时无法掩饰的错位。最后，他把那把剑垂直立在桌上，用拇指在刀背上敲了三下，像是给夜下了命令。

“明天去河口。”他说，短句，没有怯色也没有妥协，“带上刀。”外面风树叶簌簌。最后一句像重锤落在读者胸口：琥珀里的纸角再次合拢，像合上一只眼，而那只眼，似乎在等着有人把它从记忆里挖出来。

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