灯光还没关尽，排练厅里只剩最后一盏温黄的射灯，像一支纠缠不清的蜡烛，在黑暗里喘气。地板上有一圈未干的胶水痕迹，空气里混着汗和纸张的味道。她坐在靠墙的折叠椅上，手里攥着台本，指节发白，指尖却没发出声响。

门被推开，风裹着外头凉薄的夜走进来。他的轮廓先出现，像一块被切割过的影子，影子里带着一点疲惫，也带着一种习惯性的淡然。他放下水瓶，手指敲了敲瓶盖，声音短促、清楚。

她的视线先是乱了，然后收紧像网。他没有立刻坐下，只是慢慢脱下外套，肩膀的动作整齐得像舞台上的打点。那一刻，她记住了他的后颈上浅浅的生日痕迹，一条印记像被遗忘的地图。

"练到哪儿了？"他的声音是低的，像把话埋进棉里。不是命令，也不是关心，介于两者之间。

"第十七场，赵医生和顾明的对峙。"她把台本递过去，纸边有被翻动过的痕迹，像是曾几何时被咬过。

他接过，拇指摩挲字行，像在量一件旧衣的厚薄。"你昨天为什么不来？"一句话，平平淡淡，像是在问明天要不要下雨。

她的呼吸在胸腔里轻轻撞击。她没有回答，而是把目光贴到他手背，那里有一条仍未褪去的青色伤痕。那是昨天他在街角推门时所留下的——匆忙里的一点证据。沉默被他吸走了，像一道缺口。

他抬头，眉眼合拢成一条短线。"别用沉默来换同情。"他说话的速度有点慢，像是把每个字掰开给她看。

她笑不出来。笑声像被折叠的纸，锋利而无用。"我不是在换同情。只是——"她停住。她手里的台本被抓得更紧，一页页纸的边角发出细碎的摩擦声，像心跳。

排练突然中断，远处的音箱里传来楼下保安换班的脚步。时间被拉长，屋顶那盏灯发出一声细小的嗡鸣。她听见自己鼻子里进出的空气，像是会被记录在案的证词。

他放下台本，步子轻。他靠近，距离缩到只有一层纸的厚度。她能清楚地看到他眼角细小的血丝，还有他下唇边的旧疤。他没有触碰她，只是把手背伸过去，把台本的边缘抚平，动作像为脆弱的事物做最后的体面。

"你知道吗？"他低声，声音里有一丝出乎意料的疲软。"我这次是配角。不是因为我想当，是真的适合。当你把我放进那个位置，我就动不了了。你明白吗？"

她的嘴唇微动，话语像被针挑开。"明白。"两个字像交代，也像辩解。但她的心被钉住了，像被一根看不见的线牵着，痒又疼。

他突然笑了，笑得短促几乎割裂。"别再等了。"话落，他转头看向门外的黑暗，像是在看某个不肯回头的影子。"不是你值得不值得的问题，是我不能给你更多。你若把喜欢当信仰，我怕它会变成一场孤独的宗教。"他说完，像把一块潮湿的布丢在她面前。

那句话像一把针，扎进她的胸口。她想反驳，想说什么关于坚持、关于命运的话，但舌头像被冷水打湿，软塌压在嘴里。灯光下，他的侧脸严实而冷，像一道不会融化的霜。

门被再次推开，另一个人的笑声从外头挤进来，热闹得不合时宜。他们的身影切入门框，带着香水和掌声。她看见他的手指在空中垂了一下，像是无意识的告别。然后他转身，离开。每一步都敲在她的肋骨上。

她把台本抱得更紧，像抱着最后一页告别。射灯熄灭前，她在黑暗里看见他的背影消失，像是被拉成了一条长长的线，线头上有她未系好的结。

空气冷了，夜深了。她站起身，脚步声音笨重，踩在地板上发出沉闷的回声。门关上的瞬间，像是一种了结，也像是新的开始。她抬手摸到了胸口，那里有一处地方空了下来，像被人掏走一块。

"那我怎么办？"她喃喃，自问更像是在对着空椅子说话。声音很小，但在空荡的厅里却响得彻底。没有回应。只有门缝里漏进的一道月光，冷冷地照在台本的封面上，照出一个字：等。

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