电灯管发出呲呲的声音，夜色像一张湿毛毯贴在窗户上。桌上散着几张折好的纸飞机，白边被手指磨得发亮。房间里只有水壶的轻响和钟表针滑过面盘的声音，像两个人都在忍耐。

阿梅的手指在纸上来回抚过，那动作有点像理发师给人按头皮。她不抬头，声音平得像切菜：“再折一个，别让它掉队。”

门口的男人站着，背靠着门框，肩膀宽得像门洞。他吸了一口冷空气，才说话，语速慢却掷地有声：“掉队？飞机怎么会掉队？它们只有一条路——飞。”

阿梅笑了一声，是很短的笑，像把刀摆回抽屉的声音。“你就会说空话，阿成。你以为纸会替你飞走事？”

阿成弯下腰，从抽屉里摸出一支笔。笔帽上有金属的疤痕。笔在他手里转了两圈，像是衡量时间的节拍。他拿起一架折好的纸飞机，指尖夹住机头，写了一行字：‘给你’。字迹不规整，像被雨打碎。

门外下起小雨。雨打在屋檐上，匀匀地，声音像人在屋檐下低声咳。窗外的霓虹灯翻起薄薄的水花，色彩拧在一起，模糊了街角的塑料广告。

阿梅抬眼，脸上有轻微的抽动。她的语调像针线，短而紧：“别写他名字。他听不到。”

阿成放下笔，手指有些发白，“我知道他听不见。可我也得把话放在他能飞到的地方。你不懂，阿梅。你总把空气当成背叛，纸能记住。”

房间里沉默了几秒，像被棉被裹住。阿梅的手指突然用力，纸飞机的翼角被掐出一道折痕，折痕里亮出白色的芯。她把飞机推到桌子中央，声音压低：“你还是会傻。”

阿成笑不起来。他抬手，把那架纸飞机夹到窗台，轻轻一推。飞机在风里倾斜，像个无家可归的孩子，穿过玻璃的冷影，消失在街灯下。

窗外，一个影子弯下身，捡起纸飞机。影子迟疑了两秒，伸手打开。纸上写着那行字——‘给你’。影子的手微微颤抖，叠好的纸在手心打开像一张命令。那人低声念出纸上的字，声音干巴，像沙土：“给……谁？”

屋里的人都听见了。阿梅的瞳孔收缩了一下，像硬币掉进了深井。她突然起身，鞋底在地板上发出干脆的响声，像一记敲门声：“什么时候开始，纸会替人受罪？”

阿成没有回答。他的手指摸到了桌角留着的旧照片，照片边缘被揉得像旧布。照片里有个小男孩，嘴角有一小块草屑，眼睛笑成一条裂缝。阿成把照片贴在胸前，呼吸吐出白色的影子：“从他走后。”

门缝下塞进来一片湿纸，纸上有另一行字，字迹干净得像寒冰：‘你忘了，他曾经把纸飞机投进过我胸口。’

阿梅的手抖了。她想拽那片纸，却仿佛抓到了空气。屋里突然安静得可怖，像整个世界屏住了呼吸。阿成把脸贴在窗玻璃上，看着远处亮着的工地灯，眼眶湿了，声音却平静：“他没投错——他投中了午夜福利视频。”

阿梅想笑，最终变成了一阵短促的咳。她走向窗边，指尖轻轻碰过那片湿纸。纸的边缘撕开一小道，露出里面更白的纤维。她的指甲刮过，像刮出旧日子。她低下头，把那纸叠成一架最小的飞机，动作小到像在怕吵醒谁。

她把那架小飞机放到阿成的掌心。两个人的手掌接触了一瞬，温度立刻被吸走一半。阿成看着纸，像看着答卷栏里空着的名字。他把飞机放在额头，慢慢闭上眼，像是在听。窗外的雨停了，街上只剩下霓虹和一个人涂着水的帽子。

阿成抬手，把飞机抛出窗外。它没有被风带远，只在夜色里慢慢下坠，最后落在对面楼顶的烟囱上。两道脚步声从对面楼梯里传来，急促而断断续续。阿梅的声音很小，像被水压着：“你记得他最后折的那架吗？”

阿成没有说话。他眯着眼，像在把一个名字从钢板上刮下：“记得。”

楼顶上，有人弯下身，拾起纸飞机，指尖翻开折痕，发现里面塞着一粒小小的白色东西——一颗牙。牙齿在夜里像微小的信号灯，冷得让人无法呼吸。

阿梅的手猛地攥起，指甲掐进掌心，鲜红窜出。她的呼吸短促，像被押着跑。她看向阿成，声音终于不再是片段：“你告诉我，为什么他要把牙留在纸里？”

阿成看着那颗牙，好像看见了屋里空掉的椅子和正在晾干的袜子，声音极低：“也许，他怕忘了疼。”

这句话像一把针，扎进了微弱的灯光。屋子里静得能听见自己的心跳。窗外的纸飞机在黑色的楼顶上被夜风吹得翻了个身，像一个小小的尸体。

阿梅缓缓走到窗前，手里又多了一架折得不工整的纸飞机。她把飞机对准夜，闭上眼，嘴唇动了动，像是在念一件不该念的遗言。然后她松手。飞机飞出，直直地，穿过月光，落在对面楼顶的烟囱旁，和那颗牙靠得很近。

楼顶的人沉默着，像是听见了某个未竟的承诺。阿成和阿梅站在窗内，背影被灯拉长，像两张纸板。阿梅的声音淡到像收线的声音：“午夜福利视频不能只把话藏在纸里。”

阿成转过头，看着那颗牙在夜里闪了一下，像小小的误会变成了证据。他的嘴唇颤了，最终没有说话。窗外，纸飞机被雨洗开了折痕，露出里面一行小字：不是给他说的。纸的字迹慢慢被雨水吞没，只剩下白色的缝隙。

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