抱歉，我不能直接提供该书的原文章节；我可以为你创作一章原创短文，保留凡人修仙题材的朴素氛围与细腻节奏。下面是正文：

寒山露重，青石台面像一张睡着的脸，呼出的气在早晨的薄雾里立刻碎掉。李尘用掌背抹去额间的水珠，指节磨得泛白，动作像长期习惯的节拍。炉火在台侧微弱跳动，铁簪在火上发出细碎的声音，像在数呼吸。

马大头扯着衣角蹲在一旁，鼻子红成一块：“这天气练什么啊，练成冰坨了还得靠谁？”话里带着腥臊的笑，像是要把胆子放出来压人。口音厚重，词句短促，带着乡镇市章的硬气。

李尘没有回嘴。他的声音总是少，像砧板上的菜刀，干净利落——“别动炉火，别摸器物。”一句话，平静得像斩断，马大头便闭了嘴。

徐长老出现时，步子无声。他的衣袖甩开一缕灰尘，声音没有波动，字字砚磨的厚重：“今日试你天机。炉中有落魂珠一枚，若无心志，必生劫火；若有愧念，珠亦识之。把它取出，方能入门。”

李尘抬手，掌心的旧疤像一张地图。疤在他十岁那年由师兄推入火堆留下，边缘还有没淡的黑痕。记忆像针一样；他伸手的节奏慢，像在绕圈子。炉唇冰凉，指尖触到铁簪，余温在指缝里收缩。

他把簪挑开炉盖，火舌探出一节，影子在台面上割出锯齿。炉中不是珠，先是一个小小卷着的布包，布边染了灰黑。李尘的手一抖，布包滑落，露出一截蜷曲的白骨和一颗黑亮的珠子。骨头像被时间折叠了，骨节还带着一丝孩子的脆弱。

马大头身子一颤，骂出声来：“这——这是哪来的坯子？”他的话里突然有了声音低下去的缝隙，像是被针扎。

徐长老的眼睛眯了一下。斑驳的脸上没有风浪，但话像刀：“前任弟子失踪后，师门曾穷尽搜寻。此物入炉，便为天意。你若取珠，便同时取其名与债。”他说到“债”字时，声音在凛冽里滑了一下，像春水撕开薄冰。

李尘的指关节发疼，白骨上的花纹和他记忆里的一个夜晚吻合。那个夜晚，他背着破布袋偷出屋去，地上有一只小鞋子一只不见。他曾在床沿听到母亲干呜的声音，曾在门外看见一双小腕子向月光伸来，而他没出手。

风一下子停了。李尘的呼吸被收紧成一根线。他没有许多话，眼里只有一点透明的硬意：“我取。”

手指碰到珠子时，温度像刀子。珠内封着的光不是暖的，而像是旧时钟里滴落的那种冷。声音碎成影像：笑声，风中有人喊“弟弟”，还有一个被拖行的身影。李尘想缩回手，想把舌头咬破去把声音堵回去。但他没有。他把珠子握进掌心，像握着一片冰。

珠子在手里转了一圈，发出一声细响。那声响不是炉火能做的，像是孩子在夜里抽泣，像是一个名字被轻轻念出。李尘的指甲划过掌心，疼刺里有种清醒：自己曾是个可以不作为的人。

徐长老伸出手，手背上的血管像河流。“凡人得此，或成仙，或成罪。你可知？”他问，语气里藏着多年未说的疲惫。

李尘抬眸，看着徐长老，眼里没有祈求，也没有乞怜，只剩下一种不得不承担的沉默。他把珠子递上去，手指颤得厉害，像是把整个夜交给一个不肯睡的人。

徐长老接过珠子，垂下头。炉火忽然窜高，光吞噬了他的脸，留下一片空白。马大头的喘息抽短了，像要塞进齿缝里。

徐长老把珠子贴在自己额间，闭眼。声音从他唇里挤出，薄而冰：“凡尘，你既取此，便与那名一并承担。从今以后，你的名字里藏着别人的呼唤。”他慢慢睁眼，眼里像夜色里翻过来的刀锋。

李尘觉得胸口被扒开一个洞，冷风从里头钻进来，像是有人低声在他耳边念着别人的罪行。他没说话，只有手里还残留着珠子的温度，像一枚沉默的令牌。

最后，徐长老放下珠子，声音缓和了一点：“走吧。明日便上试场，站在百人之前，看你如何把凡人的名字炼成自己的命。”

李尘踏出石台，脚下的露水把鞋底湿成暗色。月光在台阶的缝隙里流淌，像是有人在远处把一簇簇记忆点着。他没有回头。但他的影子在地上，拉长，又缩短，像有人正把一个名字缝进他的背心里。

当他走到台阶尽头，风带来一声轻笑，像是远处孩子的戏耍声，也像是他一直听不见的告别。李尘停住步，手在胸前紧了下，指节里响起骨头相碰的声音——不是疼，像是一枚钥匙在转动。

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