窗外下着雨，灯光把厨房的瓷砖拉成长条的亮。她在灶台边磨刀，动作反复而有节奏，指尖有微微的颤。锅里汤面起了微泡，蒸气在灯下成了一层薄雾，把整间屋子隔成两层，像在等待某种答案。

门一开，喻先生进来，衣角带着雨点，领口有一处未系好的领带。他脱下外套，外套的口袋擦过她的手背，凉。喻先生放下报纸，声音像钢钉敲玻璃——短而准确：“你没睡？”

她把刀放下，笑里有点儿扭：“习惯了。你回来了。”手背上能看到一圈指痕，是昨夜没睡好的印子。喻先生抬眼，目光很干净：“回来了。”他把外套随手扔到椅背上，动作中带着距离。

她从椅背搜出一张白色信封，边角被雨水打湿，像是无意插入却又刻意保留。她的名字被工整地写在上面，笔迹不是她认识的那种温柔，也不是电话簿上的那种冷静，像一张通行证。

“这是什么？”她把信封放在桌上，指尖留下一点水痕。喻先生走近，视线在信封上停了一瞬，然后平静地坐下，摊开手：“先别急。”

她撕开信封，里面是几页打印好的合同，黑色标准字体，一行一行有序而无情。她的眼睛扫到一行字，整个人像被抽走了气：“婚姻期限：二年。协议期满自动解除，无需共同协商。”

她笑得很干，笑声里藏着不可置信：“你是在开玩笑吗？喻先生，婚姻不是合同条款。”声音拉长，像被扯断的布。

他抬头，眼神清冷，没有笑，也没有解释：“这是公司要求。关联人需要稳定的家庭信息。两年，足够。”

她的手在纸上抖了一下，纸张的纹理在指腹下格外清楚：“足够？两年？”她站起来，背影把灯光拉成一个长条影子。厨房里突然只有水蒸气的声音，像是世界里最后一声呼吸。

“你是把我当成一个功能？”她问，声音里没有哭，也没有怒，像一把刀子。她看见喻先生的下颌线收紧，像一块矿石被咬住。

他的回答像发票上的数字，平静又确定：“功能，也可以说是位置。”

厨房的钟滴答走着，节拍变得异常清晰。她记起结婚那天，他在婚礼后握着她的手，手很温暖，但那天的温暖此刻像一道过期的票根。她的指甲压进掌心，疼得真实。

“那我呢？在这两年里，我叫什么？”她的声音忽然很小，像一只被关在手心的鸟。她看着合同最后一栏——受益人：喻先生。她的名字在上面，但旁边没有承诺，只有条款。

喻先生把手伸到桌上，指尖碰到了合同的边缘，动了动，像是不愿浪费力气去解释。窗外雨声忽然大了，打在窗台上，像是有人在用指节敲打玻璃。

“你可以把它当成过渡。”他说，声音里没有温度，也没有同情，“过渡期内，你会是喻太太，享受应有的资源和位置。过渡结束，你自由。”

她的嘴角抽了一下，那一瞬间，所有被温柔包裹的记忆像老照片被火烤，边角起了焦：“自由是你给的吗，还是合同到期我就被放生？”

喻先生没有回答。他的手指在合同上划过最后一行，笔迹仿佛在纸上按下了某种判决。厨房的灯泡发出了一点细小的噪音，吊灯下的汤碗里映出她和他的两个影子：一个靠得近，一个有空隙。

她把合同折好，像折一件旧衣服，然后放回信封，动作冷静得出奇。她没有喊，没有哭，只是慢慢把信封放进他的外套口袋，像放进一个暗格。

喻先生抬头看她，眼里的冷静比雨还重：“别把这事闹大。对你，对我，都没好处。”

她贴着桌边站住，鼻子里一股咸味，像要溢出来，她忽然笑出声，笑里竟有干裂的痛：“没好处吗？对我来说，就是晴天把人骗进房子，给两年的保修期。”

他站起来，衣角沾了水，雨滴慢慢从袖口滑落，敲在瓷地上，清脆而无情。他的手伸进胸前口袋，却摸出来一样东西——不是戒指，不是花，只是一份折好的纸。

他把纸平放在桌上，纸上密密麻麻的条款清晰可见。他没有看她，声音低得几乎听不见：“签不签？”

她看着那页纸，眼里有光，也有冰。厨房里的灯像城堡里最后一盏守夜的灯。她把手伸过去，指尖碰到那字行，冰冷传进心里。她想起结婚那晚他在门口的背影，和他第一次对她说的最后一句话——不是爱，不是承诺，而是：要稳。

她把纸收回，合上了双手。雨停了一会儿，外面的空气里还残留着湿气。她的声音很轻，却像弯刀：“我会签。两年到期，你就把我归还。”

喻先生愣了半秒，像是没有预料到这句答复。他的嘴角没有动。窗外一只路灯下的车过，灯光撕开短短的一道白。

她转身去开门，门把手冰冷。门外的雨停了，街道湿漉着光。她没回头，只把话丢在背后：“两年之后，你会记得我叫什么名字吗？”

喻先生低头看那张合同，最后的条款像一只隐形的手，让他握紧了纸角。灯光在纸上投下他瘦削的影子。纸面上，黑字静静地列着期限。她走出门的瞬间，门缝里留下一道长长的光，像被割开的情绪。

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